Tomás Sánchez Santiago, poeta y amigo y escritor zamorano, y uno de los retratados por Ana, utilizó como ilustración de portada (para uno de sus mejores libros) un cuadro de nuestra madre, perteneciente a un tríptico que ya pondremos por aquí. La niña de espaldas es ella.
Recuerdo un día que llovía, íbamos mi madre, una amiga suya (Amalia) y yo, salíamos del bar,y había un charco enorme, yo lo miré con ganas de saltarlo pero no dije nada, no me atreví, mi madre me miró, miró a Amalia, me cogió fuerte de la mano, me miró y me dijo:"¿Saltamos?", y nos empapamos enteras las tres...
ResponderEliminarTuvimos que cambiarnos enteras de ropa, nos mojamos hasta las bragas...
¿Para que sirven los charcos?
Para saltarlos con tu Madre...
Eastuve en el taller de Ana cada vez que me llamaba para un retrato que quiso hacerme en vistas a una exposición. Ella me avisaba y yo iba desde León. Recuerdo que tomábamos té y charlábamos de esas cosas inverosímiles que salen cuando el espacio y la situación lo ponen fácil. Tenía en los ojos el mapa de la inocencia; y en el corazón, acaracolada, mucha ternura como de fieltro espumoso que enseguida se le notaba. Las sesiones eran pesadas, largas, estáticas. Ella las aliviaba con su charla miesntra trabajaba. A lo largo de esas tardes, ante mí, estaba ese tríptico de la niña de espaldas encogida suavemente bajo el paraguas en una calle muy llovida. Yo miré y miré esa pintura, que acabó por "estar realmente" allí, con nosotros. Los largos silencios que Ana Franco imponía a veces me ayudaban a "entrar" yo en aquella calle, a coger a aquella niña de la mano para ayudarla a cruzar (ahora leo el comentario de Mónica y sé que era ella, su hija, a quien yo miraba desde atrás). Un día le dije que me hablase del cuadro. Y aquello me puso de otro modo, mejor aún, ante él. Entonces no tuve duda ninguna de que iba a ser la cubierta del libro que iba a publicar poco después. Yo veía, yo oía aquel cuadro, el idioma de la lluvia en batería apagada sobre el paraguas. Y quise tenerlo siempre cerca. Ahora ya sé que Ana estará también siempre ahí, en el miedo de una niña a cruzar una calle mojada, quizás la propia vida.
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